il corrige, doucement : « Non, non. J’suis arrivé après. » Il y a une fierté là-dedans, mais elle est étroite, précise, honnête — la fierté d’avoir servi sans jamais s’en réclamer.
Chypre, en 1964. Le soleil qui cognait sur le casque bleu. Puis Gagetown, puis la vie civile, puis la mine de Brunswick pendant vingt-neuf ans, à respirer de la poussière de plomb.
Marguerite, il l’a mariée en 1961. Elle riait avec la bouche ouverte, sans se cacher. Ils ont eu Doreen, puis Wayne. Ils ont acheté la maison de la rue King
