parle vite dans son oreille pendant qu’Harold est assis dans sa cuisine, avec un crayon et le dos d’une enveloppe. Anticoagulant. Prise de sang aux six semaines. Éviter les chutes.
Il achète un cabaret de plastique avec les jours de la semaine imprimés dessus, parce qu’il s’est trompé deux fois. Le lundi matin, il remplit les petites cases. Ça prend onze minutes. C’est devenu une sorte de rituel, presque paisible.
Sa carte d’assurance-maladie est à renouveler. Ses lunettes ne sont pas couvertes. Ses appareils auditifs, mille neuf cents piastres, pas
