sa main et il regardait le moniteur, parce qu’il ne savait pas où regarder l’autre.
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À quatre-vingt-deux ans, il apprend la paperasse de la mort. C’est ça, personne ne le dit : après, il ya des mois de formulaires.
La réclamation d’assurance-vie de Marguerite — une petite police de 1974, à peine de quoi payer le salon funéraire et la pierre. Le certificat de décès en trois exemplaires. Le titre de propriété qui porte encore leurs deux noms, et une avocate en ville qui lui explique qu’il faut le faire transférer, que
