décision, monsieur MacKenzie. À vous seul. »
Il répète ça dans l’auto, tout seul, et il rit un peu.
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À quatre-vingt-cinq, la hanche. Six mois d’attente, puis la prothèse, puis la marchette qu’il déteste et qu’il utilise quand même.
À quatre-vingt-six, la cataracte. Le monde redevient net d’un coup, et il s’aperçoit que le plafond du salon est jaune de trente ans de fumée de cigarette.
Doreen appelle de Calgary le dimanche. Elle est bonne, sa fille, elle est juste tenue serrée par sa propre vie. Elle dit : « Papa, si tu
