Je fermais le café quand j’ai trouvé une petite enveloppe qui m’était adressée dans notre pot à pourboires – Ce qu’elle contenait m’a poussée à tout laisser tomber et à partir sans même fermer à clé

toute seule. Mon père, Daniel, était mort quand j’avais cinq ans. Un accident de voiture. C’était à peu près tout ce qu’elle m’avait jamais dit. Elle ne m’avait même jamais montré de photo de lui.

Une petite enveloppe blanche.

Enfant, je lui en voulais de ne m’avoir laissé que si peu de souvenirs de lui. À chaque fois que je posais une question sur Daniel, Linda changeait de sujet jusqu’à ce que j’arrête de demander. Je l’aimais, mais une partie de moi ne lui a jamais pardonné ce silence.

Le