verre partagé en fin de journée, une façon à lui de marquer le temps qui passe ensemble. * »Un verre pour chaque jour vécu ensemble »*, répétait-il inlassablement.
Mais les années ont changé la nature de ce moment. Ce n’était plus une invitation — c’était une obligation. Fatiguée, souffrante, peu importe : Victor plaçait le verre devant elle et attendait. En silence. Avec une patience qui avait quelque chose d’inquiétant.
Le liquide avait une odeur forte, un goût métallique parfois, un arrière-goût brûlant qui restait longtemps en bouche. Et jamais, au grand jamais, il
